cherez_dorogu все записи автора Рабочий день уже подходил к концу, когда в дверь моего кабинета постучали. Я – всего лишь младший помощник редактора в нашей шарашкиной конторе, потому секретарша мне не полагается.
- Войдите, - тяжело вздохнул я. Интуиция редко подводила меня, а сейчас она вопила, что грядут неприятности.
- Здравствуйте, - на пороге показалось очаровательное белокурое создание в яркой одежде. – Я молодой, подающий надежды автор. Мне сказали обратиться к вам. У меня роман – «_Изнанка_» и я…
- Стоп, стоп, стоп! Представьтесь для начала!
- Меня зовут Анна Михайловна…
- Очень приятно, а я - cherez_dorogu . Так кто вас сюда направил?
-Ваш шеф. Такой приятный мужчина… И кабинет большой, солидный. Он женат?
-Да!
-Ах… - поскучнело небесное создание. – Ну, в общем, я писатель. И у меня тут роман. Жизненный. О сильной, умной, красивой женщине. Очень красивой. И юной. О ее насыщенной и интересной жизни. И борьбе за счастье.
- И как именно она борется?
-Она ищет мужчину… своей мечты! – потупилось создание.
- Мдя… Понятно. Как называется хоть?
- _Изнанка_! Я уже говорила.
- Тьху ты, почему _Изнанка_? В смысле, мясом наверх?
-Нет! Фи, какая гадость. _Изнанка_ – в смысле, тайна… этот самый… скрытый смысл! Вот!
- Ясно. Ну, оставьте. Я почитаю на досуге.
- Нет, нет! Лучше я вам почитаю…... Вслух…...
И прелестная девушка решительно раскрыла первую страницу.
«Ну ты попал», мерзко захихикала интуиция… Я вздохнул и стал слушать.
С первой же страницы стало понятно, что слог у девушки скучноват, да и словарный запас разнообразием не завораживает. Кроме того, наличествовала отвратительная привычка после каждой фразы делать придыхание. Я изловчился заглянуть в рукопись, и понял, что это не дефект речи – после каждых четырех-пяти слов стояло внушительное многоточие. Как внешний признак глубоких мыслей, которые на самом деле в этом романе отсутствовали напрочь.
А сам смысл творения долго оставался для меня недоступным. Понятно было только, что «сильной, умной, красивой женщине» в начале было 18 лет и она училась где-то, в каком-то институте. Когда я попробовал уточнить, где именно, автор сурово одернула меня: «Ах, ну это совершенно не важно!».
Героиня мучилась выбором.Сначала она решала кардинальный вопрос – а не лесбиянка ли она часом. Потом пошли философские дилеммы посложнее – делать ли себе грудь третьего размера? А окружающий мир был суров и не считался с ее трепетной душой:

у меня сегодня сорвалось свидание......даже нет....не так.....мЕНЯ КИнуЛ 36-ти ЛеТний дядя!....наТТи вам..........он просто взял и не позвонил...........если уже и такие.....то я не знаю..........потом, конечно, извинялся, переносил, звонил с работы.........но я, 18-тилетняя "Малыш" всё равно В ОБИДАХ!

Нелегко давалась нежной девушке борьба с несправедливостью. А ведь еще была учеба, работа, солярий, от которого «морда ставала красной», родители, которые «заебывали», и потерянные мобильные телефоны. Телефоны – это вообще маленькая слабость нашей героини. Сначала я пытался загибать пальцы, каждый раз, как она теряла очередную мобилу, но потом плюнул и перестал. Все равно пальцев не хватит. Со временем телефон снова появлялся у нее – видимо, из неоткуда. Такое простое решение в принципе нерешаемых проблем отвратительно влияло на характер главной героини, тормозило развитие ее личности, сужало кругозор и пагубно сказывалось на мировоззрении.
Прекрасному, как известно, предела нет. Пока я размышлял об мобилах, автор всхлипнула и продолжала долдонить:

Паша прочитал мой дневник...........нет, плевать, что это неэтично.....

Тут я ненадолго вырубился и даже, кажется, чуть-чуть всхрапнул. Но юная писательница в порыве творческого вдохновения не обратила никакого внимания на мою убогую особу. Из сладкой дремоты меня вывел очередной пассаж:

Где-то на бескрайних просторах жж обосновался один весьма приметный мужчинкО – Эдуард Багиров. Писатель. Я как только его фото увидела, так прям весь покой свой девичий и потеряла. Купила его книжку. Хотя мне вообще плевать, что он там пишет, плевать на его талант, рассуждения, манеру написания и всё такое прочее. Честно=)

А ведь это было очень тонкое жизненное наблюдение. Какая вам разница, что он там пишет. Только и вашего, что на фоточку полюбуетесь, слюнки попускаете. Помечтаете, что вдруг приедет он за вами на белом мерседесике, скажет «И теперь душа-девица, на тебе хочу жениццо». Вот это, я понимаю, счастье! А вы о книжках. Как дети, ей-богу.
А автор продолжала описывать каждый шаг, вздох, взгляд и прыщ своей героини:

Вот Вы думаете, чем мы занимаемся у Бори дома по ночам.... вот чем?.......

Я не выдержал и заорал:
-Стоп! Какой Боря! Ведь только что, ну буквально только что был Саша! Или Паша? Или еще какой-то дядя с непроизносимым именем?
- Ах, - вздохнуло молодое дарование, - Эти мужчины так непостоянны…..
И понял свою примитивность и устыдился. Куда мне до нее? У героини были возвышенные желания. Она хотела Абрамовича, Тимберлейка и Маковецкого, причем одновременно. Но жизнь была жестока – ей попадались исключительно Саши, Паши и Николасы. Неудивительно, что к концу романа героиня стала весьма много материться. . Мама ей, наверно, говорила, что это некрасиво, но она не слушала. А я – эстет. Мне было неприятно.
- Еще долго?
-Нет, записей сто, - отрезала белокурая бестия и торопливо зачитала дальше.
Как приговоренный к казни, я продолжал слушать о свечах и розах, каблуках, миниюбках и ужасах электрички. Сюжет романа развивался стремительно. Героиня рыдала и в муках вопрошала: «Почему? Почему не мою попу целует Абрамович?». А меня грызли черные мысли: «Господи, хоть бы не эти многоточия!! Все полегче бы было это тягомотину изучать».
Под руку мне подвернулось тяжелое пресс-папье. Если ее удачно стукнуть… она ведь замолчит?